Позабытое ощущение. Том Уэйтс и его друг Игги Поп в джинсовке тянут, подобно бурлакам Ильи Ефимыча, маленькую посильную реальность. На верхней палубе её поют и пляшут рокнролл, и мне, лежащему внизу, слышен лишь топот их лакированных сапожек. Реальность невелика, сантиметров 250 в диаметре, и лучше из неё не высовываться. А вот курить - страшное колдунство, способное подменить эту реальность мгновенно. Когда докуришь, скорее всего, реальность вернётся обратно. Недолго шлялась. Вот если сначала хересу, то потом пусть и люстра падает. "Дети, откуда у вас деньги?". Не дадим, не дадим, всё на кока-колу истратим. Вишнёвку разводить, а то и - о ужас - хреновуху. Ну что, трансформируемся, братья и сестры? Трансформируемся непрерывными крупными глотками. Трансформацию не остановить. Лопается оболочка куколки человека, и внутри её человек обнаруживает себя самого. Просроченного и испорченного. Человек познаёт мир: вот один носок (вещь хорошая), а вот, если включить монитор, статья для редактирования (ужос-ужос, пошли отсюда). Ну, здравствуй, мир. Узнаю тебя и принимаю, и приветствую звоном в ушах.